Abro el balcón
y llega
la interrupción del vacío.
El asfalto resopla a través de las ruedas que reinciden en el camino
y algunos trinos picotean el delirio que yace en mi pecho.
A veces ocurre:
un latido sobresale,
un fuego bruno despierta
y muere a la vez
dejando en su lecho
una roca abrasada,
un invierno incipiente,
el vapor de las montañas,
el alma dormida de un águila.
Después de darle un vistazo
todo permanece de la misma manera:
la mañana, la luz del sol, el horizonte…
Este balcón seguirá abierto.
Aitana Molina Francés 